1. |
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Hay épocas en que la poesía se espanta de las almas
benditas y de los espíritus sin mácula que cuentan
estrellas ante las sombras del río…
Hay épocas en que la poesía pierde la buena medida,
el buen tono, la buena contemplación, el buen amor,
el buen humor, la buena razón y el buen apetito
con que los cuerpos abren las puertas del destino…
Hay épocas en que la poesía llora en la noche
con lágrimas de niño y dice adiós a la belleza
sin estrépito, y corre hacia el infierno
con botas de gigante para sus pies deshechos…
Hay épocas en que la poesía no duerme
entre las sábanas almidonadas de la cultura,
debe buscársela sonámbula y a los tumbos, casi ciega,
entre tiros y gritos y pájaros de mal agüero,
en noticias policiales…
Hay épocas en que la poesía sólo conoce las prácticas
subversivas y los métodos piqueteros
(la cosa es: tomar por asalto el palacio de verano y
el de invierno,
o cortar las rutas o cubrir de humo negro el cielo,
o morir de pobre,
en la soledad del silencio,
como los elefantes mueren en los bordes de la selva.)
Entonces la poesía anda sin brújula, a saltos de mata,
de un lado a otro, del mar a la meseta, mientras el otoño
nos envuelve con su luz dorada
y sólo cambia que uno está más viejo…
Hay épocas en que la poesía se plantea una última cuestión:
¿Cuando lleguen los poetas del mañana,
los que anuncian la alegría,
tendremos algo más para recibirlos
que tumbas de inocentes sin justicia
y la moneda de la vida jugada a cara o cruz?
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2. |
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Sangre negra de los corazones,
Sangre Negra se derrama en mí,
Sangre negra de las ilusiones,
Gota a gota envenenando así.
Un eclipse estático en el cielo,
Una estrella a punto de morir
Una flor con pétalos de hielo
Árboles de fuego en mi jardín.
Hay un perro con corona y cetro.
(El virrey se quiere divertir)
Hoy el diablo se frota los cuernos
Lejos vibra mudo otro latir
Hay un pozo adentro de tus sueños
La condena de vivir así
Hay un grito hundido en el silencio
Mil gargantas que quieren rugir…
Un bufón decretó que el amor duela.
Otra ley dice que la ilusión muera.
Hoy el Diablo se afeitó el bigote
Y usa un traje caro por disfraz
Se burla de todos en su trono
(Canta y baila al lado de un volcán)
Sangre negra de las decepciones,
Luna rota gira y gira en mí,
Sangre negra brota en los rincones
Crece el río y se desborda al fin.
Un bufón decretó que el amor duela.
Otra ley dice que la ilusión muera
Un bufón decretó que el amor muerda
otra ley dice que la ilusión muera
Un bufón decretó que el amor
muerda, duela, muera.
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3. |
Oscar Miranda - Amaruka
03:57
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4. |
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Era bueno andar águila
y sin pena.
Pero se anda triste y sin reposo,
cantando con voz ronca
los rigores del destino
de esta tierra
con furores
y dormida.
Sin aliento,
con esperanzas lavadas,
aplastadas
por rencores sumisos.
Sin libertades cercanas,
sin luchas que puedan
reencontrarnos
todavía.
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5. |
Barsut - Sirena réquiem
03:52
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Y te llegó la hora final
un destino Tramontina
bajo una gorra de nai` (nike),
va el gilún y se amotina.
¿Qué te pinta ahora el valiente?
Consumiste tanto hastío.
Y tu tinto va caliente
cuando fluye en el baldío.
Brota la sangre, entra el cuchillo.
Sale la guita, suena el sencillo.
Ojos al cielo, corre de prisa.
Llega la cana y la doble sonrisa.
Cierra relámpago y suena,
como un quejido lejano,
el flash, los bobos, la escena,
toda la mierda en la mano.
Cronista pinta los hechos,
la libertad del artista,
ensalza el lado derecho
y ataca al algún comunista.
Sirena réquiem, el traje oscuro.
Piernas al frente y el cuerpo duro.
Llora la niña, la vieja junta,
el juez bosteza, el milico apunta.
El tipo sigue la secuencia,
se manda dentro del bar,
va hacia la caja, paciencia,
la yuta no va a estorbar.
Pero el rati está de franco,
se agita loco y calzado.
Le da en la frente, en el blanco,
y el tipo yace calmado.
(Le da en la frente, en el blanco: lo hace boleta.)
Se ríe el gorra y rìe la parca,
ya tiene todo bien arreglado
saca una tiza y lo marca:
- Tenés el tiempo contado.
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6. |
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Un hombre duerme en la puerta
soñando con las persianas.
Cuántas luces ajenas
bailan sobre su espalda.
Un hombre duerme en un banco
soñando con las frazadas.
Cuántas son las estrellas
que conocen su cara.
Un hombre duerme en un parque
soñando con sus zapatos.
Cuántas veces palomas
sin saber lo arrullaron.
Un hombre tiene una cara
que a veces quiere tocarla.
La busca en su reflejo.
La busca en otras caras.
Viajan hojas de diarios
entre todas sus cajas
con noticias ajenas
con su historia borrada.
Un hombre tiene un nombre
que existe desde su infancia
sueña que alguien lo escribe
y que un amor lo nombraba.
Un hombre tiene una vida
que sueña y vuelve a soñarla
en sus manos la busca
para nunca olvidarla
Un hombre tiene una historia
que a veces pudo contarla
nunca le preguntaron
cuántas veces soñaba.
Un hombre duerme en la puerta
Un hombre duerme en un banco
un hombre duerme en un parque
un hombre tiene una cara
un hombre tiene un nombre
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7. |
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Con tus amigos te fuiste diciéndome que volverías. Era de noche, hacía frío. Aún lo recuerdo. Te esperé, pero fue en vano y muy de mañana tu nombre apareció en los diarios. Víctima fatal de la interminable lucha del bien y del mal. Te arrancaron de mi. Ya no volverás. Te lloro y pido justicia ¿quién me la dará? Los desaparecidos, el gatillo fácil, el piquete, la marcha, la ironía de la máxima condena: pensamiento popular. Nada te podrá devolver lo que ya me quitaron. Sin pena y sin dolor hoy pensaré un poco mejor. Cambia, cambia tierra mía, que tus hijos se mueren por tanta negligencia. Cambia sol de las Américas, que la oscuridad está dejando todo lleno de tinieblas. El diario de mañana traerá la noticia y yo seguiré esperándote eternamente.
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8. |
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La esquina, la muerte, la foto más cruel,
la mierda en la pipa, la fiebre en la piel,
la vara, el rebaño, la triple moral,
la vida, el mercado, la arena,
la sal.
La idiota balanza, los verdes, la miel,
tu estéreo y tu tipo, tu espejo y tu fe.
El cuento de cuanto, de cómo y por qué,
mintiendo verdades, viviendo
sin ser.
La niebla delante negando verdad,
tejiendo la noche, vistiendo su mal,
los ojos, las vendas, el tuerto y el rey,
el plomo, la lengua, matando
sin ver.
Las fichas, los dados, el paño y la red,
el premio, el castigo y un látigo cruel,
la flor y la espina, la herida y perder,
las lágrimas viejas echarse a correr.
La sangre, la tinta, la gloria, el papel,
el humo, los flashes, la historia que no es,
los cuervos, la rosca, la guita, el poder,
las botas, el barro, la trampa,
la ley.
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9. |
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Con la harina de siempre el facho hace pan
El mejor que comiste y seguro
que le volvés a comprar.
Te recuerda al de Ferrol,
te habla de la subversión
y me vuelve el arma al cuerpo y quiero mas
¿cañoncitos tenés? ¿quemacoches tenés?
otro por venir si tuviera porvenir
Con el agua corriente el facho hace pan
Gusto a lagrima de infancia en la boca
que te vuelve a silenciar
que el mundial le dió razón
él te explica su talión
y me vuelve el arma al cuerpo y quiero mas
¿cañoncitos tenés? ¿quemacoches tenés?
otro por venir si tuviera porvenir
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10. |
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A la huelga, compañero
no vayas a trabajar
deja quieta la herramienta
que es la hora de luchar.
A la huelga diez, a la huelga cien
a la huelga, madre, yo voy también.
A la huelga cien, a la huelga mil,
yo por ellos, madre, y ellos por mí.
Contra el gobierno del hambre
nos vamos a levantar
todos los trabajadores
codo a codo por el pan.
Desde el pozo y la besana
desde el torno y el telar
irán hombres y mujeres
a la huelga general.
Todos los pueblos del mundo
la mano nos van a dar
para devolver al pueblo
su perdida libertad.
A la huelga, compañera
no vayas a trabajar
deja quieta la herramienta
que es la hora de luchar.
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11. |
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12. |
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Beatus Ille
Dichoso aquél que lejos de los negocios,
como la antigua raza de los hombres,
dedica su tiempo a trabajar
el campo de sus padres
con sus propios animales,
libre de toda deuda,
y no se despierta como el soldado
con un toque de diana amenazador.
Ni tiene tiempo de los ataques del mar
y que evita el foro
y los soberbios palacios de los poderosos.
…………………………………………
Milonga anarquista
Soy el nuevo payador
del territorio argentino
y voy buscando el camino
de nueva felicidad.
Solamente la verdad
es el arma que yo entono
y con mi canto pregono
el sol de la libertad.
Abajo los usureros,
mueran todos los rentistas,
todos los capitalistas
y la religión impía.
Que ya se aproxima el día
de la paz universal
y del concierto social
bajo el sol de anarquía.
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13. |
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…Y era gato el gato
que pasó por liebre,
y a gata` el michifús
se hizo presidente.
Ay ¿qué pasará
cuando el perro se entere?
¡Caramba, ése bigote!
¡la uña y lo diente!
Canta el gallo negro
y el ratón galguea,
ni el olor del queso
y el sol que no llega.
Cuando muerda el perro
al techo se trepa
y la liebre va a correr;
gato con cascabel.
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14. |
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Colombinas, globos y confeti,
calor ñandutí y una seca bantú,
entre los patos negros
que en la boca anuncian
la rubia fiebre del sur,
de la Recova al tren del fiambre,
a fundar Chacarita tras del metrobús.
Ha muerto en la city un negro
que peleó sin ojos en el Paraguay
mientras el corso cartonero
es un surco de llanto
por lo que nunca será.
En la aldea del hambre caníbal
es reina de gatos la soledá.
¡Muero con la Patria
y con el Corazón! (señores, y en la ley)
¡Dale y va…! ¡Dale y va…!
¡Suban al tren que arde el carnaval!
Entre votos y botas
el pueblo baila en su funeral.
Cuando escampe esta suerte
quien te ha visto ya no te verá…
Cinco siglos de campanas
tocan a muerto en esta ciudad…
y tilingos y merzas
mueren de justicia por decreto oficial
en el Palermo careta,
en Corrientes, Callao, y en Tuyutí…
La peste que todo lo merca
transa y galopa
la patria de San Martín.
¡Muero con la Patria
y con el Corazón!
¡Dale y va…! ¡Dale y va…!
¡Suban al tren que arde el carnaval!
Entre votos y botas
el pueblo baila en su funeral.
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15. |
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Mi mejor amigo me entregó al enemigo
mi madre se escapó con él
en un Torino rojo como el sol
como mi sangre
como el pimiento de mi corazón
Un kilo de fierro en las manos y uno es otro
y sos Caín o sos Abel
y eso si tenés tiempo de elegir
la mayoría no llega ni a romper el cascarón
Pero no es por protestar
si siempre ha sido igual
vamos a pescar;
viste, para un poeta beatnik
siempre hay una opción: revolución o picnic.
Mi canción ha sido la del gaucho perseguido
un trasnochado perdedor
que aún añora la revolución
o por lo menos la ilusión de la revolución
Y vos con paso apresurado de camino del taller
y ella mirándote embobado como en un vals de Gardel
y luego los dos de la mano, borrachos disecados
nos despertamos solos otra vez.
Pero no es por protestar
si siempre ha sido igual
vamos a pescar…
Mi mejor amigo me entregó al enemigo
mi madre se escapó con él
en un Torino rojo como el sol
como mi sangre, como el pimiento de mi corazón
Pero no es por protestar
si siempre ha sido igual
vamos a pescar;
viste para un poeta beatnik
siempre hay una opción: revolución o picnic.
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16. |
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En esta cosa del ser y el discutir
acerca de que nos acerca y que nos completa
podemos decir sin vergüenza
que es, actualmente, el crimen.
(¿Cual crimen?)
Por ejemplo, aquella historia,
(¡tan linda, aquella!),
en la cual esa porquería imputable torturaba con dichos constantes, sonantes,
queriendo hacerla maleable,
(miserable, punible...).
Solo un poco, igual (pff!)
Siguiendo con la historia, sin caer en tanto detalle,
es que con bronca sobre su miembro ajusticiable
se resbalaron bordes y filos:
herramientas cortantes.
La belleza de ser...
a través de un crimen.
Tenemos varios ejemplos, solo les regalamos algunos,
para que juntos entendamos que hay formas de ser que...
Por ejemplo, estaba aquel, aquel torturado, doblemente conmiserado,
quien riendo de humillación planteó a viva voz: ¡Paren de jugar! ¡Paren de gritar!
Todos los que son y quieren ser ustedes no se dan una idea de cuan cerca estoy del...
¡CRIMEN!
Esa idea en su cabeza,
la impotencia goteando en su garganta los restos de la aceitosa iniquidad;
creyó correcto actuar, moverse, luchar.
Juntó a todos sus verdugos, todos juntos en un cuarto,
engañados pobres zonzos viendo un tremendo espectáculo:
terminaron todos viendo su mayor y trágico acto:
su cerebro agujereado;
los verdugos, su memoria, ya sin risas, (¡al fin!)
víctimas de la belleza de ser...
a través de un crimen.
La belleza de ser
(no es otra que)
la belleza de ser,
(la respuesta misma de poder),
la belleza de ser,
(en un grito ahogado y crudo:)
la belleza de ser
(lo posible y heroico es)
la belleza de ser
(moverse, actuar)
la belleza de ser
(moverse, luchar)
la belleza de ser
(y aunque no haya garganta, ni una)
la belleza de ser
(nos tendremos a nos/)
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17. |
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He visto al desocupado pasar
por la puerta de mi casa.
Las manos en los bolsillos
y la vergüenza en la cara.
Iba de campera gris y azul,
el pantalón le brillaba
con un brillo que perdió
cuando bajó la mirada.
He visto al desocupado pasar
por la puerta de mi casa.
¿Por qué ha de tener vergüenza, señor,
un hombre que tiene oficio?
Será de ver la esperanza
repartida en pedacitos.
Por no poder remendar la ilusión
con la pinza y el martillo
y no saber que decir
cuando lo miran los hijos.
¿Por qué ha de tener vergüenza, señor,
un hombre que tiene oficio?
Yo, que soy desocupado
y voy acomodando palabras
me veo en su desnudez
de camperita gastada.
El desocupado piensa, tal vez,
que ya no sabe hacer nada,
que se quedó sin oficio
porque nadie lo contrata.
Yo, que soy desocupado
estoy acomodando palabras.
He visto al desocupado pasar
por la puerta de mi casa
el miedo pisándole
apenas la botamanga
Yo voy de desocupado con el
aunque tenga una guitarra.
Yo voy de desocupado con el,
suerte que tengo guitarra.
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18. |
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Con la vida cantada con la muerte
cantada entre agonura y hermosita
niña carnal te asalta mi ternura.
Con la vida cantada con la muerte
oh agonosa cantada lloradural.
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19. |
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Con la ilusión como fusil
entra el chango a la vida
buscando dónde echar raíz
de su joven semilla
tan sólo encuentra la oquedad
enfrentada a la prisa.
Pecado de juventud
no comprender el cansancio
y andar buscando la luz
al costado de lo rancio,
Con la esperanza de cambiar
el destino, camina.
Pecado de juventud
no imaginar las traiciones
y jugarse a cara o cruz
porque le sobran cojones.
Con la ilusión como fusil
entra el chango a la vida.
Trabajo que es la dignidad
del hombre va mermando
y así la solidaridad
de a poco van matando.
Sobran traidores, falta fe
y el pueblo aquí esperando.
Pecado de juventud
rechazar la hipocresía
y cuerpear el impudor
de tanta frase vacía.
Con esperanza de cambiar
el destino camina.
Pecado de juventud
del hambre mal aprendido
la impaciencia y el candor
promesas de nunca olvido.
Con la ilusión como fusil
entra el chango a la vida.
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20. |
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Adonde había poder hoy crecen flores
llenas de amores
no explotan ya más bombas dentro de la Catedral
no existe el mal
hay armonía
entonces ya no había y ahora hay
claro que hay…
Anarquía en la republiqueta,
anarquía en la republiqueta.
Hay arte en el Congreso a borbotones
no son cojones,
ovarios de esta tierra porque patria ya no hay más,
¿a dónde vas
algarabía?
Las noches y los días piden más
quieren más…
Anarquía en la republiqueta,
anarquía en la republiqueta.
El nuevo mundo da para el asombro
tras los escombros
va la tela de araña de la solidaridad
la propiedad
esa mentira
no existe si se mira la verdad
sin edad…
Anarquía en la republiqueta,
anarquía en la republiqueta.
Se caen las tranqueras y se embarcan
todos los garcas
derecho para Europa como allá en mil nueve diez
pero esta vez
ya no regresan
la tierra y su belleza quieren ver
florecer…
Anarquía en la republiqueta,
anarquía en la republiqueta.
No hay ego, sólo ruinas y deseo
y lo que veo
es fuego, sólo fuego, ya no hay sociedad rural
es tan normal
amor y fuego
la vida es sólo un juego y a jugar
va a empezar…
Anarquía en la republiqueta,
anarquía en la republiqueta.
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21. |
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La sangre borda tu negocio t se hace ver
avasallanso mi espacio que demolés
balas de goma que queman la piel
piedras y palos golpean tu sucio poder.
La rabia se ha hecho carne una y otra vez
de amarillenta locura que vos traés
dejás marcados todos nuestros cuerpos
dejás callos en mia lma y en mi silencio
Nada te importa de lo nuestro, no todo es dinero
esto no es real, parece un mal sueño
ni en una guerra, cuánta locura
mi mano armada es este canto de mi ser.
Creyéndote un huracán, pero siempre chocás
hoy denigrás el hospital, mañana ¿dónde irás?
balas de goma que queman la piel
piedras y palos golpean tu sucio poder.
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22. |
Barsut - El polilla
04:08
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Bailongo de blanco en la calle, silueta de tiza.
La jeta pegada al asfalto entre naftalinas.
Tirado y deshecho el polilla,
más llena de aujeros la pilcha.
su bici apoyada descansa en el palo de luz.
Polilla yiraba las calles ajeno a la vida,
entre humos del río de aceite que el ánimo irritan.
Las voces juzgaron malicia
y, viendo que se le venía,
el tipo cansado sacó el bufoso y tiró.
Un viernes como otro fue un viernes distinto.
Los patios del doque la siesta cortaron.
En hojas de un árbol un réquiem fue escrito
y el pibe marcado la tinta aportó.
Las parcas cortaron el cable más fino
y entre naftalinas la ronda se armó.
La historia en un bar sin historias cobró largo vuelo.
Versiones de estaño y ginebra contaron los hechos.
Que el pibe vendía falopa,
que era un loco fulero,
que se merecía la suerte que el padre corrió.
Y así poco a poco el doque se puso sereno.
La tiza se fue con la lluvia, lo mismo que el muerto.
La pena no espera los diarios,
se raja si llega el consuelo,
y vuelve la siesta a reinar en los patios del sur.
Un viernes como otros fue un viernes distinto.
Las balas silbaron un tango sin nombre.
La fija no aguanta que llegue la suerte a borrar
la noticia que ya se escribió.
Los humos del río el cielo coparon
cerrando el bailongo con negro telón.
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23. |
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Hermano, no vas a poder quedarte en casa,
no vas a poder enchufar, encender y desenchufar,
no vas a poder perderte en la heroína y evadirte
ni ir por una cerveza en la pausa publicitaria
porque la revolución no va a ser televisada.
La revolución no va a ser televisada.
La revolución no te será llevada por Xerox
en cuatro partes, sin las interrupciones comerciales.
La revolución no te mostrará fotos de
Cristina tocando una corneta y
dirigiendo una acusación contra Macri,
Alfonsín y De Narváez con tal de
comerse unas morcillas confiscadas
en un puestito en Ciudadela.
La revolución no va a ser televisada.
La revolución no te será llevada
por APTRA, ni por las estrellas
Luciano Castro o Natalia Oreiro,
ni por Paka-Paka o Cartoon Network.
La revolución no le dará sex-appeal a tu boca,
la revolución no te va a desatar los cordones.
La revolución no te hará lucir cinco kilos más delgado
porque la revolución, hermano, no va a ser televisada.
No habrá fotos de Néstor o Chavez
empujando un changuito con las compras del mes
cuesta abajo en una carrera desesperada
o tratando de arrastrar un televisor pantalla plana
en una ambulancia afanada.
TN no va a poder predecir el ganador del partido
de las ocho y media
ni cubrir lo que pase en el conurbano.
La revolución no va a ser televisada.
No habrá fotos de policías disparándole
a otros pobres en la tapa de Crónica.
No habrá fotos del Pity Álvarez
siendo sacado de Fuerte Apache
en un patrullero con un nuevo procedimiento
de etiqueta.
No habrá cámara lenta ni instantáneas sacadas por un vecino
patinando por alguna avenida central
en un auto viejo con autopartes nuevas
que él había guardado esperando
la distracción policíaca.
Twitter, Bailando por un sueño, Master Chef
no van a ser tan relevantes y las
doñas no se interesarán más por si
Jorgito le dio un beso a Nina
en Avenida Brasil
porque los negros
estarán en la calle
en aras de un día más brillante.
La revolución no va a ser televisada.
No habrá titulares en el noticiero de las nueve
ni tampoco fotos de mujeres liberales
con los brazos peludos,
ni de Wanda Nara hablando de su ex.
El temá de la canción no será compuesto
por Gustavo Santaolalla, ni por Andrés Calamaro,
ni va a ser cantado por Calle 13, Shakira, Lady Gaga,
Amar Azul, Tan biónica o Foo Fighters.
La revolución no va a ser televisada.
La revolución no ocurrirá inmediatamente
después de una noticia
sobre un tornado blanco, un relámpago blanco
o un hombre blanco.
No tendrás que preocuparte por una paloma en tu habitación
ni por un tigre en tu maletero
ni por un gigante en tu inodoro.
La revolución no se hará mejor con Coca o Pepsi,
la revolución no luchará contra los gérmenes
que pueden causar mal aliento.
La revolución no necesariamente te pondrá en el asiento de conductor.
La revolución no va a ser televisada,
no será televisada, no puede ser televisada,
la revolución no se postulará otra vez,
la revolución no va a tener un botón de “me gusta” en Facebook.
|
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24. |
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Cuatro muros claros en tu sueño oscuro
-llévame pal puerto- rumbo de ojalá.
“Que te quedes indio en tu patria muerto,
vuelto del trabajo, mitayo del mar.”
De tu bravo querer canta esta San Bá
alas que te dieron la miel.
En la noche boya y va como trago de fe,
ay mirá si te da por volver.
Y no los dejes, San Bá, que son viajes largos.
Lloran cada cuesta los hijos detrás.
Los cantos de cuna ¡ay trucos del tiempo!
Martirio y tormento, remar y remar.
Gavilán constante del mundo completo,
dentro de tu rancho los faros del mar.
De tu bravo querer canta esta San Bá
alas que te dieron la miel.
Cardo clavo de los pies, agujeros la red
que se hunde, se va y no se ve.
Y no los dejes San Bá, que son viajes largos.
Lloran cada cuesta los hijos detrás.
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25. |
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Si me quieres escribir ya sabes mi paradero
en la lucha popular contra el rebaño de Cambiemos.
Al llegar a capital lo primero que se ve
es a los gatos macristas especulando en inglés.
En el hall de la rosada se agregaron dos salones
porque en uno está mauricio y en el otro su bigote.
Con el chamuyo del cambio haremos un gran balón
pa' que juegue el piberío de Pompeya y de Morón.
A la huelga general, no te lo vuelvo a pedir
y al inútil de Mauricio se la vamos a pudrir.
Si le quieres escribir pregunta a gendarmería
y al que vivo se llevaron que lo devuelvan con vida.
Compañeros, compañeras esto se va a terminar
el día que todos juntos declaremos la unidad.
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26. |
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Colectivo Épocas Buenos Aires, Argentina
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